No tienen ritmo, no tienen onda, no tienen escrúpulos, no saben bailar. No son tan buenos como presumen y si tienen mambo, es un mambo intelectual. No les agrada comer con las manos no siguen el ritmo, ¡ay!, no tienen swing no les gusta cómo nos expresamos y lo más grosso que hicieron fue votarlo a Alfonsín. ¡Blancos de mierda, escoria del mundo! Lo dijo Frantz Fanon y tenía razón. ¡Blancos de mierda, los dueños de todo! ¡Viva Frantz Fanon y viva Perón! No saben más que hacer negocios creen que lo aburrido es lo que te hace pensar Nunca se ríen como nosotros No saben divertirse, no saben garchar. No les calienta más que el curro, todo lo quieren comprar, todo lo quieren medir. No tienen claro que es tener onda y le llaman poronga a algo que parece un maní. ¡Blancos de mierda, embole del mundo! Lo dijo Franz Fanon y tenía razón. ¡Blancos de mierda, son guerra y son peste! ¡Viva Franz Fanon y viva Perón! Eto’o Eto’o no va’ cá. Kumalo sonó, no va más. Vengué Vengué a tu papá. Cucú sonó tu cucú Un boom Tu tumba es un boom Andén crumble en el andén. Lumbar Uy uy mi lumbar. Lumumba Zumba con su zunga.

Con espíritu revolucionario viajamos a Bolivia, no sé cómo te explico pues buscábamos hallar nuestro tesoro: la prueba de ADN que se guardó el milico. De canuto fuimos al cementerio, abrimos el jonca, ¿lo cuento o no?, no puedo. Con serrucho, meta cortar la mano, meta cortar el hueso, nos llevamos el dedo. El dedo que el milico le metió en el pecho al Che Guevara después de que lo mató. Y en un laboratorio clandestino con científicos de Constitución y la ciencia del lado de la historia dejate de pavadas, pasamos a la acción. Clonamos al Che Guevara, se viene la revolución. El Che Guevara se alzó de la camilla, anduvo algunos pasos, habló y pidió paciencia: “Compañeros, el triunfo está muy cerca, ¿con qué lo financiamos?, puedo cobrar la herencia.” Y así fuimos a dar la vuelta al Mundo, a buscar a los traidores, a atrapar a todo garca que haya juntado guita con su imagen. ¡Ha vuelto el Che Guevara! ¡Ya tenemos la marca! La marca de remeras y de pósters, de gorras, de tuqueras, de papel de fumar. Y en una oficina en Punta del Este, piso veinte, muy cheta, vista al mar Y el franchising vendido a todo el Mundo, ahora sí, ganamos, ¡vamos a facturar. Clonamos al Che Guevara, se viene la revolución. Los grandiosos productos Che Guevara estamos ofreciendo, yo sé lo que te digo: si queremos ganar mejor que usemos las mismas sucias armas que usa el enemigo. Vas a ver que ya llega el hombre nuevo, se impone el socialismo de enero hasta diciembre te lo dice el Comandante en persona: “Vamos con mis productos hasta la victoria siempre”. Y cuando todo el Mundo esté de fiesta cuando triunfe por fin la rebelión y no haya que vender más marchandising podremos cantar esta canción: Clonamos al Che Guevara, se viene la revolución.

Fue en San Telmo, fue en un bar en un bar de pocas mesas no sabían con certeza quién los iría a escuchar pero se empezó a llenar quizá por gracia divina el éxito fue rutina y fue rutina el derroche de joda todas las noches los del tributo a Sabina. El éxito es un albatros cuando se larga a volar eso sí, llenar un bar no es lo mismo que un teatro y así fue que tres o cuatro de manera clandestina lo sé, nadie lo imagina, no es cuestión de quedar manco: planearon robar un banco los del tributo a Sabina. Pobres, tienen un gran karma que con seis cuerdas amarran: todos tocan la guitarra nadie sabe usar un arma. Nombraron un jefe, alarma, él planifica y combina por qué lugar de Argentina les conviene ir de paseo son los reyes del choreo los del tributo a Sabina. Y pronto, en un periquete, parece fácil la cosa cavaron una gran fosa hicieron un gran boquete eso sí, de seis a siete con lluvia, nieve o neblina de noche o a la matina cantan de principio a fin las canciones de Joaquín los del tributo a Sabina. Hoy respetables señores pues gracias a ese boquete juntaron muchos billetes de todos, todos colores. Adiós a los sinsabores adiós antigua rutina hoy viajan en limusina a dejarse de joder cantan por puro placer las canciones de Sabina. Han mudado el domicilio ahora viven en España cerquita de Malasaña pero nunca hablan de exilio y viven en el idilio el momento se avecina pues saben que en cada esquina tomando vodka y speed caminando por Madrid pueden cruzarse a Sabina.

Salís a vender al barrio te compran hasta las viejas que se empolvan la nariz sin que sus nietos lo sepan. Transás con los de la villa cuando te gritan: “Cartel” vos te acercás a la esquina y les vendés un papel. Un sábado a la noche con los amigos. ¿Quién toca hoy en Cemento? vamos pa’ llá. Birra en el maxikiosco, isa, la yuta, guarda con el baguyo che, descartá. Todos en la cola de Cemento qué garrón no toca Flema, qué garrón no hay Festi Punk. Noche de culitos con flequillos, de rollingas sin chamuyo, ¡bardo total! Dale, somos siete, pagan cuatro no nos queda una moneda, ¡loco, aflojá! Y si la seguís yendo de ortiva mejor hablo con el jefe, ¡ahí viene Omar! Stonas colocadas, re dadas vueltas chabones empastados y todo bien uno vuelca en el pogo, ya pintó bardo boludo, estás más duro que la pared. Los fatus de la cumbia locos de poxi son como veinticinco, ¡uy, descontrol! Vení, haceme un pete, che, vos, catinga porque este es el aguante del rocanrol.

Todo mito de encaje es una farsa es una farsa, es una farsa. No te preocupes porque es una porquería la lencería, la lencería. Me gusta el pájaro que vuela en una plaza y el erotismo mal planchado, de entrecasa que siga el baile, la bolsa de las compras, los chicos en la escuela y cucharita. Deshabillé de matelasé ¡cuanta calentura, cuánto esmowing! Sexo en camiseta sexo con pantuflas no soy un stone no soy un rolling. Besos a granel por toda esta piel que jamás tocó un esmoking. Te quiero besar te quiero sentir te deseo así, en jogging.

Los muchachos nihilistas, muy unidos, todos dudaremos como siempre daremos un grito de desazón. Un millón de Niemeyers, ocho mil Picassos, cien Nerudas altruísta es la duda, comunista es la exageración. Los muchachos nihilistas no creemos, no necesitamos somos todos hermanos, tan humanos que no puede ser. Un millón de Niemeyers, ocho mil Vallejos, cien Riveras la pasión verdadera, primavera sin obedecer. Cae el milagro de la verdad, las verdades si existe fe es porque hay maldad, hay maldades. Somos nihilistas por tradición, tradiciones somos poquitos turututú, turururu…

Vivo luchando, lucho viviendo, busco un Mundo mejor. Sueño ideales, plenos totales, sin epicentros, sin arrabales. Una armonía, sabiduría, una revolución. Pero aunque sueño, siempre despierto y en la vigilia todo es incierto tengo que conformarme con las migajas del mal menor. Nadie me obliga, nadie me dice lo que tengo que hacer. Si soy tan libre como cualquiera nadie es esclavo, nadie me ordena. Nadie me pone límites si hago algo es por amor. Nadie me apura, vivo tranquilo no quiero más que lo que preciso y por eso lamento tener de aliado al mal menor. Ya no sé qué pensar si en sueño o realidad si en aquello que existe o en lo que no existirá jamás. La voz cantante, siempre adelante, la vanguardia total. Pongo la mira en mil objetivos siempre disparo, siempre conspiro, nunca lamento malos momentos y si hablo de poder siempre es el verbo, no el sustantivo y cuando casi me siento vivo pienso, me pongo serio, elijo y voto al mal menor.

Mi madre lleva a mi hija al cumpleaños al pelotero. Dios sea loado, tal vez algún día yo sea abuelo y deba llevar a mi nieta a un cumpleaños a un pelotero. Sálvame Señor de tanto suplicio tú que eres fuerte, tú que todo lo puedes sálvame Señor sálvame Señor sálvame Señor de ir al pelotero.

Construyo día a día mis megalomanías la vida tan chiquita pero en una catedral. Con góticos misterios y gárgolas de tedio que caen en el limbo de un orgullo sin mirar. Construyo noche a noche el uso y el derroche la vida es un abuso tan austero en su mansión. Con amplios ventanales confort y matorrales y un sótano de angustia donde guardo el corazón. Un día algo sale mal un día no está tan bien razones para delirar delirios para no creer. Un día soy Albert Speer un día soy Britney Spears tormentas para no beber rocío para no dormir. Construyo amaneceres dolores y placeres adentro de un palacio pura imaginación. Con mármol, desniveles columnas, capiteles, con una cucha de oro pues el perro es como yo. Un día algo sale mal un día no está tan bien razones para delirar delirios para no creer. Un día soy Albert Speer un día soy Britney Spears tormentas para no beber rocío para no dormir. Y se van… creyendo que es enero se van… Hacia otro lugar se van, se van... mis sueños, mis deseos, se van.

Se escuchan voces lejanas que expresan sus opiniones voces de otras dimensiones que caen en la mañana. Tranquilos, no den la cana q ese extraño resplandor se percibe alentador mejor no ser alarmistas pero hay un par de marxistas en un plato volador. Son gente buena, me juran y me aclaran que esos seres verdes, hombres y mujeres, no más de un metro de altura gozan de mucha cultura y de un profundo altruismo cuidado que no es lo mismo reivindicar cualquier meta ellos llegan de un planeta donde ha triunfado el trotskismo. ESTRIBILLO Van los seres luminosos en esa nave espacial leen mucho “El Capital” se ve que son estudiosos. Extraterrestres, los cosos pequeños e inteligentes jamás salen de reviente jamás chamuyo ni verso piden para el universo revolución permanente. En su planeta, me cuentan, no hay ningún capitalista no quedan estalinistas y la gente, tan contenta Bueno, gente… lo que intenta transmitir esta canción es la profunda emoción de saber que ya no hay mal: la cuarta internacional en la quinta dimensión. Tranquilos, no pasa nada no son unos pobres parias leen en “Voz Proletaria” al camarada Posadas. Las cosas menos pensadas sin ningún prurito piden las consecuencias no miden eso sí, qué cosa tierna en muchas líneas internas cada tanto se dividen. ESTRIBILLO

El cartonero que pide mano dura, que quiere dictadura que piensa “¡qué locura!” yo te pregunto: ¿estás segura? Lo pregunto una y otra vez ¿cómo la ves? El cartonero que tiene en el carrito de supermercado lleva pagado el muy desclasado un cartel que dice “yo escucho Radio 10”. ¿Qué te creés? No es el mundo del revés o no del todo el cartonero que no admite buenos modos ni tongo ni acomodo que repite “hay que matarlos a todos” ¿es un farsante? ¿un delirante? ¿un diletante que repite como loro el discurso dominante? ¿Un integrado? ¿es un tarado que no concibe desde su cerebro lumpen que su conciencia de clase lo tendría que ubicar del lado del proletariado? ¡Desubicado! Hay que matarlos a todos hay que matarlos a todos a todos hay que matar. El cartonero parece que se vende pero en realidad, ¿qué es lo que pretende? ¿Alguien comprende por qué no comprende que aunque no miente no parece inteligente eso de ir actuando como un obsecuente? ¿O por el contrario, será que el cartonero piensa de ese modo porque tiene un discurso independiente? Un corpus teórico propio, un pensamiento crítico al derecho, no al revés el cartonero que no sabe de clichés el cartonero, así como lo ves tirando de su carro por la calle, revolviendo la basura no piensa como vos creés que debería pensar te tengo que contar y que cantar no te va a gustar hacete el sota mirá que explota el cartonero reaccionario y tan lúcido que piensa sólo en lo que se le cantan las pelotas. No seas marmota, ya lo sabés ¿cómo la ves? Tu idea preconcebida predecible y aburrida de lo que es la derecha él lo pone del revés aquí tenés. Lo sé, lo admito, esto es un bardo por eso tardo tanto tiempo en pensar y reclamar hay que cambiar y provocar. El cartonero que provoca te va a enfermar hay que zafar y aprender a mirar ¿para qué reflexionar mirando el diario del lunes? El cartonero que no cree en tus prejuicios, en tu fiaca ni en tus vicios ni en lugares comunes ni en Looney Toones. El cartonero no está borracho no es mamarracho le chupa un huevo que le grites desde el auto cuando va con su carrito: “¡Sos un facho!” Pero, ¡me cacho!, te vas al tacho es cosa hecha como una flecha: el cartonero desclasado, olvidado, humillado, ¡es de derecha! No hablés de brecha entre pobres y ricos no sé cómo te explico lo que quiero decirte con el corazón lo que intento dar cuenta desde la razón mejor que explique, por favor, esta canción el filósofo de la televisión. La cartonera que usa cola less ¿esto qué es? Será mejor que no preguntés si la sensualidad es burguesa o es. ¡Qué angelical! La cartonera que tiene una bombacha tan finita como un hilo dental ¿eso está mal? La cartonera lindo culo, la muy guacha cuando se agacha se le ve medio culo afuera del jogging y se ve también su tanga roja diminuta. Pensás “¡qué puta!” Pero no, pensalo mejor, puta ni en pedo no te concedo semejante prejuicio berreta melodía de opereta si lo pensás de nuevo, te escupo en la jeta. Pensalo bien, ¿qué es el erotismo al lado del nihilismo que huele a masoquismo y que te lleva hasta el abismo? ¿En serio que es todo lo mismo? Pensaste “puta” y pensaste también (acaso lo intuís): “Nena, sería más fácil si te prostituís serías más feliz o al menos ganarías más y mejor.” ¿O es que la nena ya lo sabe y se prostituye pero por tan poco que tiene que salir a cartonear igual, como changa? Es una ganga esta vida guaranga que puso en la calle a la cartonera que muestra la tanga. Nena, sería más fácil si te prostituís sería más fácil si te prostituís. Qué cosa seria esta miseria que empujó a la cartonera a transitar por las arterias de esta inmensa ciudad y esta inmensa periferia. Esta miseria reaccionaria mojigata y primaria que hace que te sientas un paria aunque vayas por la calle reines en cada detalle y tengas siempre bien en claro que es tu gran auto el que manda. La cartonera que lleva una remera que le marca las tetitas y que tiene un estampado, brillantinas y dorado con el logo de Miranda! a vos te calienta la pija. La cartonera que usa cola-less escucha las mismas canciones que mi hija. una rendija en el sistema si no te gusta la cosa, no hay problema agarrá y hacete un enema con las obras completas de algún pesimista economista neo-marxista o pensador o sociólogo posestructuralista está en la lista de prejuicios pequeño-burgueses todo lo que pensás, todas esas boludeces pelotudeces aflojá con Eros no seas pajero esto no es verso somos todos perversos sucede que a veces me mando, critico y después no sé muy bien cómo te explico lo que quiero decirte con el corazón lo que intento dar cuenta desde la razón mejor que explique esta canción el filósofo de la televisión.

Esto que se aprecia cuando no se tiene esto que se inicia, que ya terminó tan lleno de grises, de blancos, de negros que es vida y es muerte, que es hola y adiós. Es la llama viva del puro cinismo es la angustia rancia que está en la ilusión risa cristalina, carne que se pudre un niño que nace, un cadáver al sol. ESTRIBILLO Hablo de huevadas, de pelotudeces no de cosas grossas como el yin y el yang de fútbol, del clima, chismes de la tele no de agujeros negros y no del big bang. Hablo de unos ojos llenos de nihilismo pero el maquillaje lleno de ilusión pintarse la cara color esperanza y pintarse el orto color decepción. La vida y la muerte en un mismo envase un alma sin huesos y huesos sin fe expresiones vagas del fin y el comienzo la risa tirada y el llanto de pie. La vida es aquello que no se celebra la angustia que sigue a la celebración es un pesimismo de cinco sentidos y el sexto sentido que pide emoción. ESTRIBILLO Hablo de huevadas, de pelotudeces no de cosas grossas como el yin y el yang de fútbol, del clima, chismes de la tele no de agujeros negros y no del big bang. Hablo de unos ojos llenos de nihilismo pero el maquillaje lleno de ilusión pintarse la cara color esperanza y pintarse el orto color decepción.

Tengo que confesarlo: me hace mal. Tantos años de lucha y resistencia tirados como nada a la basura, la culpa me acribilla la conciencia. Lo siento por los viejos compañeros que veían en mí un faro, un guía. El cambio, tan profundo y tan reciente fue el miércoles pasado, al mediodía. ESTRIBILLO Transé ahora me imponen los esquemas. Transé otro engranaje del sistema. No quiero defraudar a tanta gente pero con hijos todo es diferente. Transé ya me cansé de que me fuera mal. Transé me muevo en el circuito comercial. A mis amigos, después de tantos años no quiero hacerles daño pero transé. No me interesa ya experimentar dejé de ser baluarte de lo nuevo todo lo que hago ahora es por la guita lo siento, lo demás me chupa un huevo. No fueron mis profundas convicciones pienso lo mismo que antes, van a ver, lo hice por el colegio de los pibes y porque insistió tanto mi mujer. ESTRIBILLO Transé ahora me imponen los esquemas. Transé otro engranaje del sistema. No quiero defraudar a tanta gente pero con hijos todo es diferente. Transé ya me cansé de que me fuera mal. Transé me muevo en el circuito comercial. A mis amigos, después de tantos años no quiero hacerles daño pero transé.

La tuca Jacinta vive en el balcón me cuida los cactus, me cuida el malvón. La tuca Renata duerme en el sofá vienen mis amigos, la quieren besar. Vienen mis amigos armamos la ronda cantamos, reímos, la tuca rezonga. Juega con los chicos juega con el gato se mete en mis medias y entre los zapatos. Las tucas, las tucas, las tucas de mi casa. Las tucas, las tucas, las tucas de mi casa. La tuca Florencia sigue en el sillón: se cayó una noche, nunca más salió. Está en el placard la tuca Julieta vive entre mi ropa ella es muy coqueta. Vive entre mi ropa y entre mis juguetes vuela por el aire como un barrilete. Ahora es más chiquita que algún tiempo atrás no le importa nada en su soledad. Las tucas, las tucas, las tucas de mi casa. Las tucas, las tucas, las tucas de mi casa.